El dolor del poeta

Mis manos no me responden, hace dias y dias ke intento escribir y nada, nada sale, todo keda en blanco como si las musas me hubiesen abandonado, como si ya no kisieran susurrarme hermosas palabras de amor, como si el amor se hubiese apagado, como si la luna no brillara con esa luz ke hechiza.
He perdido la magia, la luz, camino miro a las gentes y sus ojos no me dicen nada, solo indiferencia, no veo nada en ellos, no veo una sonrisa donde escribir, una mirada ke me haga extremecer solo al verla, ke sienta ke esa mirada me domina, me aprisiona, me castiga, me alivia, nada, no siento nada. El maldito lienzo de mis versos esta en blanco, y mi tintero esta lleno de la nada, es negro como en el vacio ke estoy cayendo, como en el pozo ke acabo de caer sin poder nisikiera sentir compañia en el eco de mi voz, porke no digo nada, mi voz esta apagada y si mi voz suena, me responde con rudeza, y mientras...mientras mis manos siguen sin escribir
Mira mis manos, no tienen vida, estan dormidas, ya no escribo versos ke estremecen, ya no moldean palabras ke haran soñar a la gente, ya no responden cuando las llamo, ya no se alegran al ver el papel ya no ven a la pluma como su amiga.
Escribo y escribo, he llenado miles de paginas llenas de palabras vacias, palabras cuidadas ke de nada sirven si no tienen nada, si les falta, amor, rabia, odio o incluso llanto, escribir palabras vacias es como callar, es como dar la indiferencia al ke te lee, es como rechazarlo, estoy creando basura, mis manos estan muriendo y nada las revive, y aunke lo deseo, juro ke lo deseo ellas no me responden, no soy capaz de hacerlas sentir, ni hacerte sentir a ti
Solia inspirarme incluso la mas pekeña de las flores, el mas pekeño petalo ke caia, ahora en otoño nisikiera me inspira mi tristeza, la tristeza ke me inunda, ke ignoro, ke finjo no sentir, finjo ke no estoy triste y miento, miento una y otra vez y me rio cuando kiero llorar, como kiero ke mis manos actuen como un hermoso instrumento, si mi tristeza escondida me anula? me anula por completo, totalmente, como el ser ke soy, un ser pekeño incapaz de hacer nada
Sin embargo el dolor es sentir, y sentir es vivir, es estar vivo y mis manos vuelven a la vida, kiero escribir, no se el ke, no tengo nada pensado, escribo por instinto, por dolor, por pena, por alegria, por ke mis manos se mueven sin motivo alguno o razon, solo por eso, pero vuelven a vivir, mis manos viven de nuevo y aprobechan el dolor como si fuera una bella musa ke me susurra lo mas bello ke pueda plasmar y por un momento mis manos muertas, reviven, sonrien alegres al verse activas, al verse escribir sintiendo
Miralas, mira mis manos, ahora ellas tienen luz, o kizas sombra, pero tienen algo, ahora mis manos vuelven a sentir, vuelven a escribir, vuelven a ser felices, aunke mi rostro llore, eso no importa, nada importa, mientras sientas, por eso sentire, aunke el mundo se me caiga, aunke no vea la mas minima voz, kiero sentir y sentire. Sentire como akel poeta ke se kedo sin versos, y sentire el dolor del poeta, al escribir, aunke de poeta tenga poco y me kede en falsa prosa, sentire, sentire aunke sea el mayor de las tristezas, pero necesito sentir para vivir